Partió de un día en que el presente le hacía daño, cuando entre gotas se esparcían sus costados, sobre los cerros y en la cuenca de su espacio. Se fue a la puesta del amor de un frío año, sin mirar al sol, sin decir adiós, ni contar retazos. Se marchó de allí, de donde la flor marchitaba el campo. Y no sintió pavor, ni la desilusión, del ser aterrado.
‒ Pero nada olvidó, ni el frío, ni el calor, ni el oscuro olor, ni el canto de los pájaros, aunque nunca regresó a su antro sin color, pues sin condición, nadie cambia de ático…
Y nunca más volvió, a tomar el sol, bajo cedros altos. Y nunca más la vi, pues la espalda me dio, sin pedir nada a cambio. Y nunca más llovió, en aquel rincón, de tiempo pesado. Pues partió de allí sin decir me voy, de mis cerros lánguidos. Pero nunca dejó a su fiel amor, ni al punto de ardor, ni al rezo bribón, ni al albor bajo gajos.
– Aunque nunca más volvió, al camino aquel, bajo cedros altos…
Y hoy recuerdo que ayer vi una sombra imberbe gravitando bajo, que volvió la luz cuando cayó el sol en un hueco árido. Que explotó el calor y que el bosque gris, se puso rosado. Que humedeció el verde y que el blanco tenue le dio voz al canto. Que se llenó el río, que se calmó el frío y que brotaba pasto. Pero no vi rastro, en mi espejo mágico.
– Ni soplaba el polvo, de un antaño otoño, en los cerros solos…
‒ ¡Bajo cedros altos!
Picture courtesy of Christelle Ighniades
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